La cagas, viejo

Siempre he dicho que si algún día tengo un hijo, este se llamará Damián y será una copia exacta de la chingoneidad. No, corrijo: será la chingoneidad andando. Será harto cabrón, harto inteligente, harto bondadoso, harto culto (que no culturoso), harto prieto y muchas otras cosas más, todas buenas, por supuesto.

Todos mis esfuerzos serán para que ese cabroncete crezca sano, salvo y cuerdo y, con buena suerte, se convierta en un hombre de bien: ingeniero, doctor, licenciado, borracho haciendo pendejadas en Youtube, bloguero escribiendo estupideces, etc. Vaya, lo que se dice un hombre de bien. Y presumiré esos logros como propios porque a final de cuentas los hijos son una extensión de nuestras virtudes, sangre de nuestra sangre y bendición directa del culo de Dios.

Sin embargo no estamos exentos de que salgan algunos inconvenientes...

Juro por las Tetas de la Virgen (disculpen, Diciembre me dejó muy religioso) que no me importa que un día me salga con un "Papá, mamá, les tengo un notición: ¡me encanta mamar vergas, jijiji!" porque podré quererlo si es puto, puto, putísimo pero no si se vuelve pendejo por decisión propia.

Casi me veo, con puño cerrado, el día que mi hijo llegue vestido a la moda más pinche andrógina (el equivalente de los emos actuales), profesando ideas dizque revolucionarias o que de un día para otro sólo coma zacate nomás porque los animalitos sufren mucho. Me veo con la sangre hirviendo, con la yugular inflada, cuando lo vea peinarse de manera francamente ridícula o escuchar canciones que harán parecer al reguetón como algo valioso o al decirme "mira" y que me enseñe un tatuaje más pinche feo que los del Huevo.

Respiraré profundo. Contaré hasta diez. Pensaré acerca del libre albedrío. Trataré de recordar que alguna vez también me dio por hacer pendejadas propias de mi edad. Pero no podré disimular mis ojos inyectados de furia. Él me mirará, tal vez temeroso, tal vez sorprendido, y me preguntará qué me pasa. Yo, con una sonrisa fingida, le contestaré:

-Nada, no eres tú, soy yo. No me hagas caso.

Y dejaré que, a pesar de mis efuerzos por hacerlo un hombre de bien, salga al mundo a que se burlen de él y me lo regresen hecho pedacitos a punta de risas criticonas. Total, la moda no le durará toda la vida y así es como se forja el carácter.


Eso o lo muelo a putazos ahí mismo por ser un estúpido borreguete.