La hora 25

Sólo una hora más.
Es todo lo que necesito, lo juro.

Con una hora más lograría respirar, no sentir que las 4 paredes de mi oficina son mi cárcel, alcanzaría a cocinar y así dejar de tragar las porquerías que salen de la máquina del demonio que habita en el pasillo y los tacos que dejan todo mi lugar oliendo a grasa y mi vientre cada vez más abultado.

Una hora más para poder ver a mis hijos antes de que caigan dormidos cansados de esperarme, una hora más para abrazarlos y preguntarles cómo les fue, para hacer ejercicio, para ver mi programa favorito.

En la hora 25 remendaría los pantalones de los niños, que los tienen todos pelados de las rodillas desde hace casi un mes, los llevaría por un helado o un churro de los que venden afuera de la iglesia, dedicaría un par de minutos a escucharlos reír y no me importaría que me tocaran la cara con las manos chucatosas de azúcar.

Unos minutos nada más, para dejar de pensar en que el carro me va a dejar tirada un día de éstos porque no he tenido tiempo de llevarlo al taller, para olvidar un ratito que el pago de la tarjeta ya se venció, que la renta está a punto de hacerlo, que "Luz" y "Agua" se han convertido en mis peores enemigos, que hace meses no salgo de noche y muchos más que no he cogido, que hace años que no voy al doctor y me da pavor al ver el carro y sentirme analogía.

En la hora 25 olvidaría que durante 24 horas siento el deseo de abandonarlo todo... dormirme y no despertar.