Post mafufo... y laaargo, como toque de mota.

De entre las muchas cosas que me revientan las hemorroides del coraje, está esa frase que dice: “¿Pos de cuál fumaste?”. Esa y todas las expresiones que sugieran que una persona anda bajo los influjos de las drogas.
Cuando a uno le da por escribir cosas “locas”, dibujar algo “extraño”, entender una película “rara”, hacer una cosa “poco común” o pensar “distinto”, es lo primero que escucha: “¿Pos de cuál fumaste?”.

¿Por qué si alguien tiene un talento o una visión distinta del mundo, forzosamente tiene que andar drogado?
Pinche gente común y corriente, pedorra y prejuiciosa. Y pinches marihuanos también, por hacer de todo lo mencionado anteriormente su sello distintivo.

En lo personal, los marihuanos siempre me han caído gordos. Toda esa onda “cool”, “bohemia”, “vámonos a Zipolite”, “paz en el universo, maestro”, “trabajo en una agencia de publicidad”, “toco los bongós y vendo pulseritas” no me la trago. Se me hace que son puro hocico y desprestigian lo cool, lo bohemio, Zipolite, la publicidad, los bongós y la paz en el universo.

A un marihuano se le olvida todo y no pone atención en nada. Tengo un primo que me saluda como cinco veces en una misma noche durante alguna reunión familiar. Es desesperante. Me invita a todas partes, me platica mil chingaderas y, cuando lo vuelvo a ver, ya no se acuerda de nada. Tengo otro compa que me habla al celular para juntarnos. Pone la hora y el lugar, queda muy formal, y nunca llega. Le hablo para decirle que qué pedo, y nomás me dice todo paranoico "voy en camino"… y nunca llega.

Siempre he considerado que los marihuanos son un chiste de ellos mismos, pero exagerado a la millonésima potencia. “Clávate en la textura”, “qué buen viaje”, “no es adictiva”, “que la legalicen”, “daña menos que el cigarro y el alcohol” y todos los estereotipos alrededor de esa droga -alimentados por quienes la consumen- son patéticos. Como cuando se relaciona al café con el trabajo duro, la viveza mental y la creatividad. ¡Puaj!

Y qué decir del vocabulario de uso exclusivo del marihuano. Escuchar a treintones y cuarentones decir: “Juanita”, “Mary Jane”, “malviaje”, “ando avionado”, “un chuby”, “la baisa”, “el monchis”... ¡Dios mío! En serio que dan ganas de mandarles a la DEA a que les rompa el hocico a puros cachazos.

Yo fumé mota ya grande. Tendría unos 22 o 23 años. La verdad es que nunca tuve amigos o conocidos que la fumaran o me ofrecieran; aparte, me daban miedo todas esas historias exageradas que se tejen alrededor de ella: pandillas, robos, tatuajes, pistolas, se enoja Diosito, cárcel, padres llorando, muertes... Ay, snif, ya hasta me volvió a dar miedo.
Ni siquiera a los del barrio -que tenían fama de vagos y malandros sólo por andar todo el día de vagos y malandros- les dio por fumar eso. De hecho, probé la mota por amigos de la universidad privada en la que estudié. “Chavos y chavas bien”, como dirían acá en Monterrey.
Mi primera vez fue en la quinta campestre de una amiga. Terminé dormido en el piso, a un lado de la alberca, devorado por los mosquitos y con la mitad del cuerpo quemado por el sol. Parecía Duvalin fresa-avellana. Me acuerdo que dos amigas se encerraron en una camioneta a dormir, todas espantadas, porque uno de mis compas se metió a su cuarto, se sacó el pito, se lo zarandeó y se golpeó varias veces en el pecho como King Kong. A otro compa se le perdió la cartera con el dinero que traía para pagar un boleto de avión para visitar a su novia francesa.
Un mes después, la dueña de la quinta llegó con la cartera de mi compa. La había encontrado enterrada –sí, bajo tierra- en una maceta del baño. “Aaaah, sicierto… ya me acordé…”, exclamó mi compa, “ahí la puse para que no se me fuera a perder”. Pendejo.
La última vez que fumé esa madre, sentí –literalmente- que el cielo me chupaba y que, si me soltaba del saco de dormir, me iba a ir volando al infinito. Suena bello, pero se sintió muy feo. Amanecí con una mascarilla facial hecha de tacos y pozole masticados, producto de mi vómito. Bien bonito.

De hecho, la mota me empezó a cagar mucho antes de probarla. Algunos amigos y conocidos que la fumaban se desaparecían misteriosamente de las fiestas y volvían más tarde todos apendejados y con una mirada cómplice de que guardaban un gran secreto que no le dirían a nadie. Eso me emputaba. Cuando les preguntaba que a dónde habían ido, echaban mentiras como niños chiquitos y les entraba la paranoia. ¡Ternuritas!

Confieso que, en el fondo, me molestaba que me excluyeran de su desmadrito tipo cofradía. Una vez que se las hice de pedo y les dije que eran unos pinches ojetes por irse, no invitar y dejarme con todas las mujeres de la fiesta para mí sólo, me dijeron: “No maestro, es que tu eres muy fresa”. ¡Órale! No sé de dónde me lo habrán visto (seguramente en mis ojos verde aceituna, snif).
Otra vez me dijeron: “No, mi Guffooo, es que tú no necesitas esto, carnaaal… nosotros te consideramos una persona inteligente como para meterte en este pedooo… nosotros lo hacemos porque ya estamos metidos hasta el cuellooo, maestrooo”. ¡Órale! Aparte de marihuanos, moralistas, prejuicioso, amarretes e incongruentes. Qué hueva.

Por último, no hay peor cosa que esos que han dejado cualquier droga. Ah, cómo joden con eso.
Hace poco fui a cenar con un compa que salió de rehabilitación por borracho y coco. En verdad, ni era tan borracho ni era tan coco. Nomás es huevón y no sabe lo que quiere. No quiere hacerse cargo del negocio familiar y de la vieja que embarazó y del hijo que tuvo, por lo que –creo yo- buscó un pretexto para aventarse unas largas vacaciones en Oceánica. Durante la cena se la pasó hablando de lo mal que había estado su vida en esa etapa, de que se arrepentía, de que había tocado fondo, que había cometido errores, que Dios lo salvó, bla bla bla. Me arruinó la cena y el par de cervezas que me tomé. Ahora, como “hombre nuevo” -como se autodenomina- sigue de huevón, no se hace cargo de su hijo, no le da dinero a la vieja y quiere formar una banda de rock a sus 32 años para no hacerse cargo del negocio familiar.
Siempre he pensado que ya sea drogado, borracho o sobrio, el que es pendejo, es pendejo. Siempre.