Feliz día del amor y la amistad

Siempre les he tenido un particular desprecio a los vagabundos. Voy por la calle manejando, llegando de trabajo cansado con la camisa desabrochada y remangada y los veo esperándome bajo una rampa en la sombra con algún letrero que indique alguna desgracia personal. Está tan gastado que me da coraje la creatividad y el esmero que le ponen al puto letrero, y me pregunto qué tantos días de sus vidas han desperdiciado teniendo dos brazos y dos piernas. Algunas veces pienso "He ahí un cabrón que tomó malas decisiones en su vida."

Yo me pongo a pensar que debe haber algún motivo por el cual hayan terminado así. Que hayan escogido su veneno, sea cual sea, y se hayan hundido en él.

Yo me imagino que alguna vez tuvieron un gran amor. ¿No todos lo tenemos alguna vez? Cualquier estúpido de la calle te puede contar horas de alguna tragedia de amor, y me da un chingo de risa saber que tan poco interesante son la mayoría de las historias. Tanto esmero que le meten a ahogar sus fantasmas en un bar -o en la calle. Tanto llanto y amargura les causa recordar el pasado. Solo para ver crecer sus miedos y que sus recuerdos se congelen en bloques que terminan cargando el resto de sus vidas.

Yo me imagino a algún vagabundo embruteciéndose y llegando a su casa, pero se empieza a tocar y no encuentra las llaves. Golpea la puerta fuertemente, su dignidad por los suelos y su control saliéndose del eje. "¿Cuántas veces le he dicho a esa pendeja que no me cierre con seguro?" pensaría el desgraciado, solo para que finalmente le abra su mujer, al lado de otro hombre. En un momento de lucidez me imagino que el borracho se da cuenta que su mujer lo dejó hace años y se volvió a casar.

¿Qué? ¿Pensaba que lo iban a esperar para siempre?


Mi vida me parece más comedia que tragedia. Si tuviera que morir ahorita de un balazo por la ventana, podría decir que he tomado riesgos y eso me da gusto.

Pero me han mandado a la verga muchas veces.

Mientras he ahogado mis "penas" en bares, lo único que cambia son mis arrugas y mi cambio de ropa. Pero las razones siguen siendo las mismas.

Inestable.
Destructivo.
Chantajista.
Manipulador.
Alcohólico.

He reido con mis amigos tras rondas en el ruido ensordecedor de la música las conversaciones de extraños, jurando no voltear atrás y vivir la vida que es nomás una.

Me he sentido como rey mientras trago y devoro lo que pasa por mi camino, y luego tiro los cadáveres de alguna vez grandes amores, a un lado de la carretera como basura.

He visto fotos en internet, de los buitres que han llegado a comer de mis sobras.

Aburridos, insípidos. Una copia de una copia de una copia, desabridos. Comunes. Unos animales regidos por reglas.



Ordenados. Trabajadores, profesionales. Correctos. Responsables.

Leales.

Estables.


Mejores que yo.


Siempre les he tenido un particular desprecio a los vagabundos porque han desperdiciado sus vidas. Han tirado grandes amores a la basura, han optado por ingerir veneno, han sido reemplazados por mejores hombres y se han quedado solos.