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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
sábado, 21 de febrero de 2009
Puedes engañar a todos menos a ti mismo
"Tú te quedaste en la etapa oral Freudiana." Sentencié.
La mujer del picadiente al principio se sintió expuesta, y finalmente lo quitó de su boca en un exagerado ademán de independencia, y lo aventó hacia atrás. Un pendejo a su lado comentó que el picadiente le pudo haber caído a alguien en el ojo.
"¿Y?", me respondió después de recuperase del movimiento torpe y sin estilo. Qué mujer tan estúpida, simple. Qué común. Me puse a la de gente del piso de abajo.
Hay una delicia inexplicable en sentirse tan solo en un lugar tan público. La música que ahoga toda voz. Las luces anónimas que iluminan brevemente a la oscuridad.
Ella contó alguna anécdota aburrida de un viaje a un volcán donde cabalgó. Sus ojos me voltearon a ver brevemente y en una milésima de segundo capté que buscaba mi aceptación. Su perro babeó a un lado, asintió con la cabeza como estúpido y tragó cada palabra que ella expulsó de sus vulgares labios como la más pura verdad.
Un ardor en mi pecho.
Me excusé para ir al baño.
Empujándome entre la multitud con los brazos colgando como títere, navegué el antro de escotes y máscaras.
Tiré una meada de media gana en el mingitorio y me fui a recargar frente al espejo.
Las bolsas negras bajo mis ojos delataron días de abuso ... dos carboncitos hundidos en mi cara insípida.
De pronto, cada célula de mi cuerpo rechazó a cada otra. Vomité un arco de expulsión poderosa, el ahogo reciclado en mi garganta volviendo a entrar a mi estómago y pulmones mientras batallé para respirar.
"Salud" rió un bromista.
Después de una breve conmonción me recargué en el lavabo y extendí mi mano para detener a aquellos buenos samaritanos que se aglomeraron a un lado.
En la mesa nadie notó mi retraso y era hora de irse. Ella hablaba de su viaje a Europa. Decidí perderme en la multitud.
Me despertó el frío y no reconocí el cuarto. Alguien se estaba bañando.
Saqué mi celular de mi pantalon sobre el buró para ver la hora.
Le había marcado treinta y siete veces entre las tres y siete de la madrugada a la más aburrida del antro, a esa estúpida que no se podía callar.
¿A quién quería engañar, si moría por ella? Mi insolencia y mi orgullo en mi contra, no pude besarla esa noche, ni lo logré nunca después.
La regadera se apagó y se abrió la cortina de un baño.
El sol entró por una persiana caída y un dolor conocido se empezó a manifestar en mi cabeza.
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In Vino Veritas,
salaverga
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
10 comentarios:
buen escrito, sala obeso
Ta cabrón eso de agarrar el pedo en las concentraciones de la selección gringa veda?
"¿A quién quería engañar, si moría por ella? Mi insolencia y mi orgullo en mi contra, no pude besarla esa noche, ni lo logré nunca después."
Tsssss pasado de verga precisamente eso me paso hace unos meses.... eso que tu mismo te pongas en contra tuya es una mierda..
y reitero una vez mas.... eres un puto genio vato...
salsas loco, puro pafront...
"Hay una delicia inexplicable en sentirse tan solo en un lugar tan público".
SNIF.
Es el mal de nuestros tiempos.
los enunciados breves y la forma de relacionar ideas y circunstancias hacen de tu forma de escribir como un laboratorio literario! de lo más interesante de aquí!
Ahhh que triste. Buen final.
Me gustó mucho, una perspectiva de los deseos reprimidos muy chida.
El dolor del orgullo herido, sin duda.
Ansina es, solo.
y te chingaste una gorda para desquitar?
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