Nunca se sintió tan vivo

Nunca en sus cincuenta y tantos años el licenciado Octavio Cazcajales se sintió tan vivo.

Durante el descenso, a más de 150 kilómetros, comprendió que su vida –hasta el momento- había sido un total desperdicio.

Sus aspiraciones habían sido siempre las mismas, las de cualquier empleado bien pagado que ha dedicado más de la mitad de su existencia a trabajar en la misma empresa: subir de puesto, cambiar de coche, hacerle modificaciones a la casa, esperar a que los hijos se casen, den nietos y el ciclo se repita.

Incluso sus actividades recreativas y tiempos libres eran tediosos. Jugaba golf con altos ejecutivos, aunque prefería andar en bicicleta con su esposa. Fumaba habanos en restaurantes costosos que pagaba la compañía, aunque antes de los treinta odiaba el humo del tabaco y los tacos de frijoles de su abuela –que en paz descanse- eran un manjar.

Bastaron 15 segundos en caída libre, a 3000 metros de altura, para que el licenciado Cazcajales se percatara de esa desazón.

El primer paso estaba dado: tirarse en paracaídas. No cualquiera lo hace a esa edad. Después, ya en tierra, correría a los brazos de su mujer, renunciaría al trabajo, venderían todos sus bienes y se irían a vivir a una playa en Yucatán. Se dedicaría a cultivar plátano, mango o piña, a la pesca, a pasear turistas en un bote; se bañaría a diario en el mar, disfrutaría las visitas esporádicas de sus hijos y contemplarían juntos los amaneceres rojizos de la costa, con cervezas frías reposando en la arena a su lado.

Nunca en sus cincuenta y tantos años el licenciado Octavio Cazcajales se sintió tan vivo.

Lástima que el paracaídas no abrió.

Snif.