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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
domingo, 15 de marzo de 2009
Broma pesada.
Los niños, son una representación de lo salvaje que somos todos nosotros. Los niños no tienen educación, no tienen memorias, ni experiencia, ni miedos tan elaborados. Los niños, presiento, a veces ven sus alrededores como símbolos de cosas muy básicas. El árbol (sin importar si es olmo, secuoya o pino), representa naturaleza. El perro representa amigo. Los otros niños representan amigos o enemigos. Por eso no me enojo, estoy seguro que voy a poder salir de esta. Si tuviera un machete, sería más sencillo. Debo admitirlo, mis primeros minutos con los chamacos sólo pensaba en hacerlos pedacitos con un machete.
-Sabemos exactamente lo que esta pensando, profesor Olaez.
Hice una breve mueca. La verdad no podía verlos muy bien, porque tenía los lentes empañados de sudor y manchados de sangre. Veinticinco niños contra un sustituto que no tenía otra cosa para ganarse unos pesos, que tomar estas horas. Mis manos estaban firmemente atadas con agujetas y maskin' tape en los respaldos de la silla. Mis piernas se encontraban igual de fijas contra las patas de la silla. Mi espalda incluso, estaba bien amarrada. Mis músculos estaban entumidos. Tal vez, llevaba unos cuarenta minutos o una hora amarrado aquí. Tosí, y escupí uno de los dientes.
-Creo que empezamos con el píe izquierdo niños. Soy un símbolo de enemistad para ustedes, porque no me han permitido...
-En el momento que tocó a uno de nosotros, nos tocó a todos -dijo una pequeña voz por ahí. No la reconocí, y no me interesaba hacerlo. ¿Qué podían hacer los chamacos, si no es que tenerme atado?
-Les digo que empezamos con el píe izquierdo.
-¿Con su píe izquierdo? ¡Bueno! -dijo uno de los niños un tanto ansioso. Estaba a un metro, a mi derecha. Escuché como se acercó, y las manchas se movían constantemente frente a mi, como una turba incesante y expectativa. Algo grande iba a suceder.
Fue cuando olí que mi pié izquierdo empezaba a quemarse, y escuché el tronido de las llamas, que si me había pasado de lanza.
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Miedo a los niños
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
6 comentarios:
leve.
si los niños son un amor :P
empezabas a ganar mi atención y lo cortaste de chingadazo
si... te opacaron maestro
Me recordó un relato de S.King... titulado: "Hay que temerle a los niños"...
No sé si pensaste que al dejarlo incloncluso las idea de cada lector encajaria.. pero tal vez si te hubieras arriesgadoa continuar con la historia hubieras descubierto que tenia mucho mas para contar...
Me parece, que trataré de escribir el siguiente tema como una continuación de este cuentillo.
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