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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
viernes, 24 de julio de 2009
La diferencia
Muy pocos saben la diferencia entre morir en primera plana y morir en la sección de obituarios. Para la mayoría de los mediocres morir es morir y todo lo demás es irrelevante: lo importante es vivir.
Nuestra educación parte del principio que todos somos especiales, que todos estamos destinados a dejar marca en el mundo y que la única manera de lograrlo es siendo buenos en todo lo que hacemos. Buenhijobuenestudiantebuenprofesionistabuennoviobuenmaridobuenpadre.
El problema aquí es que si todos somos buenos, nadie es especial y absolutamente nadie deja marca en el mundo. Los buenos complacen a sus padres, sacan buenas notas en la escuela, conocen a una mujer igual de buena, se casan, tienen hijos y trabajan incansablemente para mantenerlos, pagar hipotecas, colegiaturas y ortodoncias. Los buenos siguen las reglas, envejecen y terminan su vida en los obituarios del periódico, sin jamás entender la diferencia.
Nadie recuerda a los buenos una vez muertos, hasta su familia los entierra y los deja descomponerse en su mediocridad. Los altares, las ofrendas y los sepulcros televisados van para aquellos que fueron excepcionales; aquellos que supieron interpretar, malear, negociar o quebrar las reglas.
Aquellos que copiaban las tareas antes de la clase, aquellos que no se casaron con su primera encamada y negaron a todos sus hijos, aquellos que nunca adquirieron o pagaron hipotecas, aquellos que renunciaron a sus trabajos y responsabilidades para ir en busca de noséqué... Aquellos barbajanes, desobligados, malnacidos son a quienes recordamos con cariño. Ellos dan nombre a nuestras calles, llenan nuestros libros de historia y ni hablar de las revistas de espectáculos. Ellos son los verdaderamente amados y recordados. Ellos son los famosos - o infames - que tienen su primera plana. Ellos son nuestros héroes.
En la vida nunca me ha interesado nada realmente, excepto tener una muerte con alta cobertura mediática. Siempre he sabido que la única manera de pasar a la inmortalidad es rompiendo todas las reglas. ¿Y qué regla puede ser más inquebrantable para el hombre común que la vida? Por ello, comencé a planear mi suicidio.
Y si piensan que dejaré este mundo dándome un disparo en la cabeza o ingiriendo un montón de somníferos, resultaron ser tan cobardes, repulsivos y comunes como el resto de los hombres buenos. No permitiré que al morir se me confunda con un despechado depresivo cualquiera. Moriré con estilo: con fuegos artificiales, música de fondo y una gran explosión al final.
Llevo meses planeándolo, estudiando tiempos, ubicaciones y trazando el crimen perfecto. He documentado todos y cada uno de mis pasos, dejados pistas y grabando videos que se enviarán a los noticieros, periódicos y grandes conglomerados informativos. He sido muy cuidadoso y no he cometido falla alguna.
Mañana sorprenderé a todos en un acto de grandeza que reflejará nuestra fragilidad. No será sólo el suicidio de un loco, no será sólo el asesinato de muchos inocentes, no será sólo el plan maligno para realizarlo: será el hombre detrás de todo ésto.
Mañana gritarán, se horrorizarán y se indignarán. Llorarán o reirán, me amarán o me conderán. Pero hagan lo que hagan no podrán no darse cuenta: no podrán dejar de mirar.
Mañana habré ganado un pase directo a todos los noticieros, una serie de videos más vistos en Youtube, una investigación a fondo en todos los periódicos, un especial en National Geographic, un episodio de cualquier serie criminal, unas cuantas novelas y, por lo menos, una película.
Mañana entraré en todos los libros de historia, en una página especial para recordar a todos los niños buenos por qué deben ser buenos, comer sus vegetales, no copiar en el examen y nunca renunciar a sus trabajos y familias.
Mañana todos recordarán quién fui y qué hice. No podrán evitarlo: estará en primera plana.
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Beto,
Mi Ultima Voluntad
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
10 comentarios:
Maupassant, Virginia Woolf, Pavese, et al, siempre tuvieron la idea del suicidio como el único acto libertario e indeterminado de cuantos actos puede realizar el ser humano; el único que se rebelaba ante las pocas opciones que la vida les daba a elegir (estudiar, trabajar, casarse, tener hijos, etc.).
Pero olvidaban que, precisamente, estudiar, trabajar, casarse y tener hijos, era, entre otras cosas, integrarse a la cadena de "símbolos" que hacen de un sujeto un ser integrado y "normal" en la cultura, y que el suicida, en su "acto" atroz, es entre toda la gente, el sujeto que más ama esos "símbolos" a los que no puede añadirse.
Por eso nada tiene de libertario, mucho menos de subversivo, pues tiene la neurótica necesidad de volverse "signo" para los ojos de los otros, y un signo que pretende dejar "huella" literalmente.
Así, me parece que el relato, aunque bien escrito, falla al presentarnos a un narrador ingenuo que asocia el éxito con la trascendencia y la medriocridad con la intrascendencia. Esto no es necesariamente cierto, a pesar de que asì nos lo quiera hacer creer el pensamiento occidental. ¿No decia Camus (otro que ingenuamente elogiaba el suicidio) que era fàcil conseguir éxito, lo dificil era merecerlo?
Saludos, vergueros.
En efecto: veanme por favor!!! (resumen de tu post)
Lo más probable es que nuestro rebelde sin causa haya escrito su post mientras mamá le gritaba, "Ya esta la cena y te toca lavar los trasteeeeeeeees".
En serio, que tienes, 15 años?
De admirarse son, los que hacen lo que se les viene en gana SIN anunciarlo por todos lados, así sea seguir el "stablishment" o no seguirlo. Pero, si tienes 15 años, se vale por completo la rebeldía osada, así que si es así, no te precupes, se te va a pasar...
Jo!
¡Lánzalo a Lucas!:
¿Maupaqué? ¿Virginia Woolf? ¿Quiénes son ésos? En realidad recordamos a Marilyn Monroe, los chicos de Columbine y la mujer que le cortó el pene a su esposo.
Si no saliste en Entertainment Weekly no existes.
Anónimo:
Si te refieres a la edad de mi personaje, pues sí, siempre imaginé que andaba por la adolescencia el muy sociópata.
Ahora que si tu mente no tiene el filtro necesario para distinguir la ficción - muy probable, pienso yo - y te refieres a mi edad, pues no tengo quince años, pero qué halago que me pienses (¿?) tan joven.
Gracias.
El que el anónimo haya puesto las palabras del personaje en tu boca hablan muy bien del texto.
Me gustó, aunque fuera de una matanza escolar, no me imagino mucho de extraordinario :(
SALUDOS
Si no se usa la obertura de 1812 como en V de Venganza, entonces chafearía todo.
Espero cumplas tu palabra, ya urge que te vayas de este mundo, Irma.
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Ha sido un buen texto, de verdad. Explicas claramente lo que muchos se niegan a aceptar: Morir "chido" en lugar de "tranquilo", según yo.
Saludos, Elvis.
Wow, es tan chingón esto que acabas de escribir que no haré ningún comentario de burla.
Nombrame en tu testamento.
Quiero estar entre los seres que alguna vez has apreciado (un poco).
Solo espero que no te conviertas en la espada de Alá.
That's so cliché.
Si es la primera plana del Metro o El Gráfico ya la hicistte.
NO MAMES
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