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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
lunes, 3 de agosto de 2009
Apostar y ganar
Busqué otras formas de abordar el tema de esta semana: Un joven jugando a la ruleta rusa, una tragedia burlona de un vendedor de lotería, una apuesta sexual. Todo eso en un intento de no escribir lo que inmediatamente relaciono con esa palabreja. Pero hay textos que existen aunque no quiera una y no pueden evitarse.
De niña, siempre que pasábamos por donde está el edificio de Pronósticos (Insurgentes Sur), mi papá nos decía: “Aquí vamos a venir a recoger nuestro premio”. Huelga decir que no conozco por dentro el mentado edificio.
Mi señor padre juega al melate desde que eran menos números por elegir, cuando no había padrinos en cada sorteo, ni existía la publicidad naco-pegajosa de “ya me vi”. Durante todo este tiempo, lo más que se ha sacado son 300 pesos o algo así. Sabe que te dan más dinero si lo cobras en Zacatecas (por la ley de impuestos estatal) y la cuenta del banco que hay que tener para que le hagan a uno su transferencia. También sabe cómo va a disponer de cada uno de los millones que se saque.
En cambio yo no le muevo al melate o a la lotería ni tantito. Eso, y su insensata obsesión de mandar spam por correo electrónico, son de las frivolidades que nos hacen diferentes. Los contrastes de fondo son ocasionados porque ambos somos adultos y cada quien ha vivido por rumbos diferentes.
Como hija, aceptar que tu padre es humano e imperfecto es de los sopetones más fuertes que una puede darse. Y más en una relación padre-hija tan increíble como la que mi padre tuvo a bien cultivar. Como padre, aceptar que tu hija es adulta y no puedes ni meterte en sus decisiones es otro madrazote también. Al menos, eso supongo.
Aunque no juegue al melate, mi vida no carece de apuestas. Y por las decisiones que tomo, los 50 pesos que mi papá “arriesga” cada semana, se antoja un precio muy bajo. Quiero a mis padres y por supuesto, me inquieta que se preocupen. Pero ya aprendí que nunca debo dejar de hacer.
Siento que a pesar de sus preocupaciones, mi papá me entiende. Antes de casarse, él anduvo de mojado en los esteits, brincando de trabajo en trabajo, sin decisión de terminar su carrera o de “enseriarse” con mi mamá. Pero llegué yo a revolver su vida y las apuestas se quedaron para el melate nada más. Ahora, ese joven greñudo espera que a mis perros agregue casa propia, hijos y -ojalá- una relación en la que no nos saquemos de quicio mutuamente.
Pero como son esas cosas de la genética que salí aguantadora como mi madre y apostadora como mi padre. Lo anterior, aderezado con una crianza basada en el respeto hace que tenga la confianza necesaria para emprender un cambio más en mi vida.
De toda la gente que me rodea, de quien más me intranquiliza el cómo les caiga la noticia son sin duda, mis padres. Al final no importa mucho la apuesta, la pérdida o la ganancia sé que ellos estarán ahí.
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
10 comentarios:
Un aplauso a todas esas apuestas que hacemos, por que sin apostarnos o jugarnos la vida, simplemente esto no es vida.
A todos nos toca jugar y apostar alguna vez, con el jefe por un aumento, con la chava que nos gusta para que nos haga caso, todo son apuestas en esta vida.
Por eso seguiré apostando, apostándome la vida, y espero algún día me hagas caso.
ah chinga, como que leí una declaración de amor, snif.
Rox, no le hagas caso al poéta balín... "recuerda tu vales mucho y mereces respeto".. y claro, mejor hazme caso a mí. Otra cosa, TODOS fuera de Luis, Guffo, kabeza y tú se las gastan de sabios y cultos... Ya nadie le pone húmor ni temperatura esto.
y Miriam también...
estuvo chido tu post, sí, me gustó (y me identifico)...
saludos
Vas a terminar casandote con el huevo cuando tengas unos 70 años, jajaja
los padres siempre nos dicen que no importa nuestra edad siempre seremos sus bebés pues de la misma manera ellos siempre serán esos entes omniscentes todopoderosos cuya opinión si bien ya no decide claro que importa y como bien dices el respeto es esencial para manejar esas opiniones.
alex: no te entendí, osea que yo me creo mucho o quien? y miriam?
Gracias, joven de letras raras
anónimo: dudo que alguno de los 2 dure 70 años jiji
RAH: exacto y, mientras lo escribía, me di cuenta de lo afortunada que soy. Quizá por lo mismo soy muy "rejega" en otras relaciones, snif.
En fin, como dije al principio, me fue imposible inventar otra cosa :), ya saben que me da por los azotes
roxa sabroxa despues de 20 chelas
Tu padre me recuerda muchísimo al mío... y espero que yo pueda lograr ganar mis apuestas también, que tampoco consisten en jugar melates. Casi nunca lo hago, pero ahí voy.
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