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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
martes, 15 de diciembre de 2009
Las Humedades del Anónimo
Qué delicia es dar lata en los blogs y a los de Recolectivo.
Mi obsesión no era tal, al principio, sino simple desempleo - y no culpo a Calderón, sino a mi autocomplacencia - y ocio. Desde que me echaron del Blockbuster, ya no pude entrar a la universidad, y miren que los blogs divierten. Ya no recuerdo como llegué a Recolectivo.
Primero dejé comentarios con cuenta y nombre. Comentarios amables. Pero nada. El colmo fue que el tal Canibal, negro sureño y grasoso, se burló de mi en los comentarios y me tildó de lambiscón. El regente del sitio, ese tal Luis o Huevo - pinche garrafonero hiperfinanciado - remató con uno de sus comentarios socarrones, y la verdad decidí pasar al anonimato.
Y me funciona. Todos los de Recolectivo son unos pinches adefesios inadaptados, si no ¿cómo explicar que escriban tanta pendejada sin recibir dinero a cambio? Además, miren sus fotos. Y si son las que escogieron espresamente para mostrarse, ¿cómo estarán las que descartan? No quiero ni pensar. Incluso las patas de La Maga son un albur visual del Recolectivo.
Pero todo ha degenerado. Después de ocho meses colaborando anónimamente - el anonimato es la colaboración artística más desinteresada que hay -, una noche tirolesa se apareció en mis sueños la tal Rox, así, con su sombrerito de playa apocalíptica, pero con látigo en mano y encajes verdiazulados. Se miraba divina. La muy puta me dio de azotes: primero las nalgas, luego la espalda, con tino contumaz. Y me vine.
Me dije, al despertar: Ya no voy a darle lata.
Supuse que me quedaba la tal Chilangelina. Con su jeta de castaña sonriente. Ya verás, me dije. Tengo lo de Rox para ti también. Qué difícil fue lograr su atención. Corta, pero definitiva. El asunto es que, con su atención, la méndiga apareció en sueños como la perrofila aquella, pero sin látigo y vestida con traje de escarapela negra, y en sus pies unas zapatillas de tacón agudo y largo. Yo estaba boca abajo, y la perra del mal introdujo una de esas agujas ortopédicas en mi culo. Juro que aunque sueño, sentí la profanación total. Cuando estuve al borde del orgasmo, antes de abrir los ojos y descubrirme empantanado, estoy seguro que vi el rostro de Agustín Fest, que reía a mis muy violentadas anchas.
Seguí con las otras: Descubrí que siempre había insultado a las mujeres. Y qué arrepentido. Tuve sueños donde aparecían los pies obscenos de Maga dando de golpecitos en mis testículos. Representaciones donde aparecía Do the Doo Dah - ¡Pero si solo tiene 20 años! - golpeando mis nalgas perezosas con tablón de satín, dejandolas olorosas a madera, y rojas como tomate tremebundo. La tal Borregata no fue menos cordial: Con un cinto de estoperoles pulidos amaceró mi espinazo mientras me decía con voz suavecita que eso me ganaba por meterme con mujerones.
Ah, que rico me vine. Pero que putiza, que putiza me colocaron esas hembras locas.
Ahora he descubierto mis parafilias. Adoro que me orinen encima, que me escupan, que me maltraten, que me den por el culo con dildos ecuménicos que acalambren mis entrañas. Adoro los látigos, el tortazo a dorso y con anillos de plata. Que me marquen. Que me dejen la contusión y los espolones de sus zapatillas. Soy un degenerado: adoro que las mujeres me den por la cola.
Y bueno, quiero terminar esto diciendoles a todos los que aquí leen, con un guiño elemental y picarón, que ya es tiempo de experimentar y de buscar nuevos linderos: Es hora de trolear los comentarios de los colaboradores masculinos de Recolectivo.
Comenzaré, adivinaron bien, con Guffito; de ahí Kabeza, que con su cara dulce y sus ojos livianos, probablemente podrá cimbrar mis espasmos más íntimos.
Etiquetas:
manuel,
Sueño Húmedo
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
14 comentarios:
¿Tan necesitado de atencion que necesitas hablar de los anonimos?
Chale y pensar que todo empezo porque te rechazaban en tijuana por alcoholico, que no te desanime ser un intelectual de banqueta.
"garrafonero hiperfinanciado" jajajajaja
Mi tipo de relato. Clap, clap.
jajajaja
¡¿cómo?! el anónimo salió maricón.
No, solo quiere ampliar sus horizontes.
Bicurious creo que les llaman.
XD
Jajajaja, no mamar: el comentario que aparece como mío no es mío. Punto extra para el pinche ocioso que lo hizo.
Este ha sido uno de los post más exitantes EVAH.
Jajaja putito castroso, no hay otra definicion, para tales palabrerias aqui expresadas, en fin sigue sonriente cara culo, vive tu sueño humedo que te hace imaginar que eres famoso o estas arriba de la media por escribir basura.
Esta Cañon, en Tijuana se dan los hombres y los pinches alcholicos homesexuales y sus putos paleros lambiscones y la chilangelina esta re-gacha y que chinguen su madre los anonimos
I rest my case... jojojo.
en serio?... ok
Ni al caso la pregunta, pero... se tallerean los textos entre uds? o ai nomas lo que va saliendo al chilam balam?............
Tú quécrees, estimado Elvis?...
Tú qué crees...? ejem.
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