.
Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
martes, 24 de marzo de 2009
Apocalipsis...
“El Apocalipsis llegará con cuatro jinetes montados en cuatro caballos. El caballo rojo representa la guerra; el negro la crisis económica y la hambruna; el amarillo la enfermedad; el blanco la muerte”.
Nicolás arrugó el periódico y luego, como era su costumbre, lo desarrugó para doblarlo en cuatro y ponerlo sobre la mesita; el periódico siempre sirve para forrar la jaula de los pájaros. “Quirriqui, quirriqui”, le hace al bicho, que podría ser hasta bonito de no ser por las plumas amarillas descoloridas y por ese copete en la frente, que lo hace parecer cacatúa en vez de canario. “Quirriqui, qué lindo, qué lindo mi Layo”, le dice poniendo la jaulita sobre la pileta del patio, como si los pájaros entendieran un carajo.
Entre los militares que llegaron hace tres semanas a la ciudad, la mentada crisis que a él si le pega, –nomás hay que darse una vueltecita por el Soriana-, y el dolor en la pierna izquierda, tiene bastante; qué va a andar pensando en la muerte, si eso no es lo peor. Peores cosas tenemos aquí; nomás hay que ver la joda que le metieron al Martín con lo del taxi: ahora tiene que trabajarlo más horas porque le subieron la cuenta, y la verdad es que la gente ya no toma taxis: o tiene miedo, o no le alcanza.
Desde que se murió Cuco todo anda peor. No sabe si es porque se murió, o si más bien es que el Cuco fue más listo que todos y se peló para no quedarse a pasar las de Caín. Como sea no le hubiera ido mal: los hijos estaban del otro lado, con la devaluación los tres mil pesos que le mandaban se le iban a hacer cuatro mil quinientos, de algo servirían. Pero cuando te toca, ni aunque te quites.
“Y luego los papelones del monigote, que hasta los narcos se burlan en su cara”, refunfuña cada vez que ve en el puesto de la esquina la foto del tal Calderón. De López Obrador ya ni habla; ese señor se puso todo loco, yo creo que se enferman de poder. Como la Niurka, que metió a la hija a que saliera en una revista. Descocadas, que están.
La pierna no lo deja caminar, pero cuando sale, nomás gana para corajes: el otro día encontró a unos escuincles echándose una meada sobre unos huacales con limones afuera de la miscelánea del “Ganchos”; con razón siempre están bien brillositos. Pobre, el “Ganchos”. La hija le salió una nalgaspintas cualquiera, aunque bien pensado no cualquiera: puro señor en puro carrote venía por ella, hasta que a la chamaca le dio pena que la vieran salir de su casa. Quién sabe dónde andará, que ya ni su papá la menciona.
Ya ni la amuelan con lo del cambio del clima: pleno marzo y lloviendo. El agua deshace el papel de la bolsa donde lleva las teleras; entre que agarra el paraguas de varillas rotas, y entre que trata de sacar las llaves, la bolsa se rompe y las teleras ruedan. Con trabajos agarra dos, se mete en la casa, cierra la puerta. Sale al patio a buscar una jerga; donde se vuelva a caer ahora sí no se compone. El grito se le ahoga en la garganta: olvidó quitar la jaula de la pileta. Los pájaros yacen contra la reja, todos escurridos. Al Layo ahora sí se le ve el copete bien peinadito.
“Don Nico, ¿está usted bien?”, le grita una voz desde la ventana de arriba. La muchachita esa nueva, que siempre lo saluda con palabras domingueras y que de seguro vio lo de las teleras. “Dígame si necesita algo; con este diluvio pareciera que ahí viene el Apocalipsis”.
Apocalipsis mis huevos.
Etiquetas:
chilangelina,
Señales del apocalipsis
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
7 comentarios:
Ash, por eso a veces me dan ternurita los camaradas de Recolectivo (a pesar de que me agrada bastante lo que escriben).
Cierto que el jinete del caballo rojo es Guerra y el del negro es Hambre, pero la Muerte cabalga sobre el caballo pálido (o amarillo, como veas), no en el blanco. Quien está sentado en el blanco es el también conocido como "La Palabra" o "El Verbo" (Revelación -Apocalipsis- 6:1-8; 19:11-13). Y lo digo solamente porque no es tan difícil encontrar una Biblia en el 90% de los hogares mexicanos para corroborar esos datos. Aunque la Biblia es para muchos como la Constitución: todos hablan de ella, pero la mayoría los usan para limpiarse la cola.
Fuera de eso, el relato me pareció muy bueno. Pobre señor, me dolió lo de las teleras. ¡Vaya desperdicio!
Well done. Saludos.
Ah, y por cierto, considero que el tema de la semana tendría que haberse llamado "Señales del ARMAGEDÓN". "Apocalipsis", de acuerdo a la etimología griega, significa "descubrir; quitar un velo". Por ello, ese libro bíblico también recibe el nombre de "Revelación" en castellano: debido a que contiene varias visiones acerca del propósito divino.
Si lo que queremos es referirnos al la Guerra Final entre las huestes celestiales y aquellos que no apoyen la soberanía divina ("la guerra del gran día de Dios el Todopoderoso", Rev. 16:14-16), es más apropiado el término "Armagedón", derivado de Meguidó, llanura donde se libraron batallas significativas para el antiguo Israel.
Ya pues, ya me callo, yo aquí nomás por andar de hocicón. Los dejo que se sigan explayando sin molestias, camaradas. ¡Abur!
Danielov: El primer párrafo está entre comillas; si leíste bien, es un extracto textual de un periódico (que luego acabó en la jaula de los pájaros, que luego acabó inundada).
Menos rigor y más disfrute: ábrete una chela, pon los pies en alto y relájate un poco. Gracias por comentar. :-)
Buen viaje me acabas de dar, para quien aún no aterriza en serio en esa, tu tierra, la imaginería puesta en tus palabras provoca.
Apocalipsis me decía mi abuelo allá abajo del continente, en la angosta franja de tierra que adornó su 80 años, es la oportunidad del cambio.
¿Será?
De hecho, como texto lo disfruté mucho. No es que me brinque el escapulario ni mucho menos, solamente deseos ocasionales de andar de sangrón.
Y sí, hay que ver lo que son los periódicos actuales en cuanto a precisión y claridad: "Macho Golpeador de Féminas desfiguró la cara del lado derecho de su mujer". ¿Qué? ¿La susodicha tenía dos caras, una por cada lado? ¡Ja ja ja ja! Huy, ya me oí como el maestro Enrique Gallud Jardiel, nieto de Jardiel Poncela, ídolo del Huevo, digo, de Luis...
Y sería genial poder abrir una chela ahora, pero estoy trábeje y trábeje. Èchatela por mí y luego invitas.
Nuevamente saludos. Muy buenos tus textos desde que le entraste al Recolectivo (y mucho más frecuentes que las esporádicas contribuciones de la Plaqueta M.I.A.). De rato.
Estuvo chido!
Publicar un comentario