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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
domingo, 24 de mayo de 2009
La mamada de Esperanza.
Mientras estaba en el foro, cuando era más joven y no estaba casado (COF COF COF), tenía la esperanza de que todos mis castings fueran de nenas en bikini -brasileñas, venezolanas, mexicanas y colombianas por igual-, y no sólo eso, sino que algún día dijeran una barrabasada como: "¿No te gustaría un masaje?"
El masaje, obviamente, es otra forma más diplomática para rogar por una mamada. La mamada, ya he escrito de ella en otras ocasiones, es la esperanza más inocente que tenemos todos los hombres desde que llegamos a la pubertad y vemos nuestro primer videíto prohíbido. Desde entonces, como un disco rayado, aún en los momentos más inconscientes, vemos la figura de las mujeres, platicamos con ellas, descubrimos sus atributos intelectuales y entre todo eso, un pensamiento fugaz frena todo interés racional: "Ojalá me diera una mamada".
Y después de eso, nos preguntamos, ¿lo sabrá? ¿Sabrá que una mamada me podría salvar la vida el día de hoy? ¿Que me quitaría el estrés y me haría un día mierda, menos mierda? ¿Se dará cuenta que en su boquita de corazón, no sólo esconde los besos más dulces, sino el forro más perfecto para este coso que se esconde debajo de mis pantalones, gruñendo como un minitoy -o un rottweiler, hoy no es día de medición fálica- en espera de ese regalo carnoso? Claro que se dan cuenta, pero si hombres y mujeres habláramos el idioma de las mamadas en nuestra vida diaria, bueno... no existiría la civilización, ni los políticos, ni cualquier otra profesión que se precie de otra cosa que no sea el sexo...
Por eso existo yo, resignado, viviendo normalmente como cualquier otro, tras la cámara, viendo mujeres hermosas cubiertas de ropas diminutas, y mientras les explico la rutina y bailo con ellas detrás de cámara, sin querer queriendo mirándoles las tetas brincar y compartiendo ese odioso cliché de que la mujer únicamente bella es la mujer esquelética-operada y de rostro casi perfecto. No puedo andar por la calle pidiendo mamadas -GRÁTIS-, no existe una campaña para eso. Lo único que puedo aspirar es a un montón de chamacas y sus playeritas entalladas, con dulces esperanzas regalando abrazos para que este sea un mundo mejor.
También eso me parece una mamada.
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
11 comentarios:
Such is life in the fucking tropics, diría mi señor Jorge Carrillo.
Jajajajajaja
Muy boena!
Lo chistoso es que los hombres piensan que son sólo ellos. ¿De veras no saben que cuando nosotras les vemos la boquita, no es precisamente en besos en lo que pensamos? Digo, una a veces también tiene sus días de mierda...
¿De verdad eso piensan? ¿No será en todas las rolas de Arjona que podríamos recitar de memoria con esos bellos labios?
Es cierto lo que dice chila...
Me hizo atacarme de la risa tu post. Además pensé: ¡LO SABÍA, JA!
Pues sí, cierto. Te la mamaste
si en eso pensamos....
las rolas de arjona??? te has metido con nacas nada mas... guacala arjona
Fue un momento de sarcasmo nomás.
resumiste toda mi existencia
que mamada
era necesario que aclararas lo del sarcasmo? creo que no...
Yo tampoco, pero me gusta quedar bien con los anónimos. Uno nunca sabe cuando pueden hundirlo a uno.
dun dun dun.
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