Tres son multitud

Una vez tuve la gran idea de presentar a un amigo con otro amigo sólo para convertirme en el destino madreativo de ambos. Los dos venían de contextos sociales distintos y de raíces casi opuestas, pero se encontraron perfectamente cuando empezaron a echarme carrilla a mí, al pendejo que los presentó; y así rompieron el hielo y al mismo tiempo que me iban humillando nació entre ellos una amistad que hasta ahora reverdece cada jueves en cualquier billar. Lo peor, -y no tanto-, es que a veces se juntan sin hablarme. Ya no me necesitan.

A este fenómeno social en el que dos nuevos sujetos eliminan al puente que los unió le llamo Regla de Tres Simple, que no tiene nada que ver con la fórmula matemática que aprendimos en los libros de la Sep.

Bueno, pues algo parecido me pasa desde que diosito me envolvió para regalo una molotov en forma de niño y me hizo papá. Sucede que a veces el crío se enchila con su madre, o viceversa, mientras que yo observo tranquilo el debate de poderes edípicos desde la zona VIP de mi casa Geo, hasta que, claro, me colman la paciencia. En el momento en que uno de los dos está a punto de soltar la primera piedra, me toca a mí intervenir, la mayoría de las veces corrigiendo al niño con un ademán al aire parecido al de la nalgada.

Error oceánico, porque en ese momento de bestialidad la madre de la criatura y la criatura misma hacen una alianza en contra del violento macho "dominante" de la casa. En lo que dura uno de mis gritos sostenidos, los dos se funden en un abrazo, se perdonan y se vuelven uno, mientras yo me quedo trabado con un alka-seltzer de ira mal manejada espumeando en mi frente y estómago. El patético uso de mi "autoridad" termina cuando casi de rodillas llego hasta en donde madre e hijo tienen montada su isla de la fantasía y les pido que me perdonen tan nefasto y colérico numerito.

¿Me perdonan?, ¿olvidan?, ¿me aceptan entre ellos?, ¿recuperan su confianza en mí?

Sí, pero no.