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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
domingo, 17 de enero de 2010
Con el puño cerrado como un tambor.
Estaba dos bancas más adelante, con su vestido veraniego y ceñido. La figura se le marcaba. ¿Cuántos había cumplido? ¿Diecisiete? Cada domingo la miraba, con el cabello un poco más largo, el escote un poco más descubierto, las manos un poco menos torpes. Mientras tanto, el hombre al frente declamaba apasionadamente acerca de la fidelidad y el amor, el respeto mutuo entre las parejas, para evitar las huestes infernales, los demonios que nos pueden perseguir en los sueños. "¡No hagan caso de los súcubos, hombres! ¡No se acerquen a los íncubos, mujeres! ¡Hicieron un compromiso que va más allá de todas las cosas del hombre!". Su sermón, cada domingo, incluía unas cuantas líneas acerca de la infidelidad. Siempre del infierno.
Algunos sabíamos que la mujer del padre se fue con el mecánico. No lo hablábamos en voz alta, sino como un discurso breve y discreto, con la intimidad de los amigos o la pareja. De oído en oído transmitíamos la noticia, temiendo que los súcubos o los íncubos pudieran escucharnos. Las críticas siempre iban a la mujer del padre que se fue con el mecánico. Mi mujer decía que ella no podía esperar tener un mejor hombre y que el mecánico sólo la haría sufrir.
Podía registrar que la muchacha había crecido un poco más cada domingo. Sus tetas un poco más gordas, sus labios un poco más rechonchos, sus muslos un poco más torneados. El vestido le quedaba más chico. La sonrisa cada vez más grande. A mi alrededor, las personas abandonaban un pedazo de su corazón en el rito divino. La chica, dos bancas adelante de mi, movía suavemente las caderas. ¿O era el efecto de las velas? ¿Era el efecto de la música? ¿Era el súcubo sentado en mi hombro? Los domingos la miraba salir del recinto y todavía jugaba con los niños, y sin embargo, un breve manchón de maquillaje oscurecía sus labios.
La empujaba contra la banca y mis manos levantaban su vestido, hacían a un lado sus calzones. Sus labios manchados, apenas abiertos, expulsaban las protestas y un leve humo del calor que hacía adentro. En el oro nuestro reflejo se multiplicaba al infinito. Su vestido empapado de sudor y semillas. Mis ojos eran humo, un efecto hipnótico y relajante. El miembro tomando los restos de su infancia, tragándomelos con cada empujón. Su maquillaje me pinta un poco los dedos, que la callan y regresan sus protestas al vientre.
Me despierta el rezo. "Por mi culpa, mi culpa, mi gran culpa". Mi mujer me toma de la mano y me aprieta. Más tarde, estoy frente al padre y me ofrece la hostia. -¿Nos veremos más tarde para platicar, Señor Gobernador? -me pregunta en voz baja. Asiento y sonrío. La chica ya esta en su lugar, en sus ojos se refleja el Jesucristo de Oro. Me sonríe, le sonrío de vuelta. Me acerco a los oídos de mi mujer y le hago una pregunta.
-Sí -responde ella-. Ya tiene edad para trabajar.
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arbol,
Los culpables
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
6 comentarios:
o triste realidad de muchoooossss pueblos jejejeje
esa es la fertil imaginacion.
Muy bueno, me agradó...
jajaja! por atea ya no me acordaba del puño en "por mi culpa, por mi culpa, mi grande culpa" y no entendía el título.
Aunque no se lee muy culpable el señor Gobernador, todo de dientes pa'fuera. JA
Chido.
Siempre se me va la onda, pero muchas gracias por los comentarios. ^^
Rox: Dejé la culpabilidad, así como muchas cosas, muy ambiguas... esperando representar la somnolencia que representa una misa, ese vaivén en donde te traen de la culpa al sueño. Como si te lo metieran en el subconsciente.
Algo así. Creo que salió bien. :)
JEJEJE... PERO Q PREGUNTA LE HIZO EL GOBERNADOR A SU SRA??? JAJAJA... PERO EN ESO TIENE UD RAZON LA MISA NOS DUERME...
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