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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
viernes, 12 de febrero de 2010
Aeropuertos y vuelos que no aterrizan
Durante mi breve paso por la Escuela Nacional de Artes Plásticas, tuve la oportunidad de conocer "El Aeropuerto". Se trata de un terreno baldío, ubicado detrás de los talleres de escultura al que los estudiantes de artes visuales acudían para "elevarse" consumiendo hongos, marihuana, peyote y restos de algún solvente.
Como toda escuela, la ENAP tenía sus leyendas urbanas. Muchas de ellas incluían rumores en torno a los excesos psicotrópicos de estudiantes que habían perdido el control de la nave mientras despegaban del aeropuerto. Algunos tuvieron la suerte de aterrizar de emergencia en algún hospital, pero otros colapsaron en sus propios abismos interiores, como el estudiante totalmente drogado que se arrojó desde la pirámide de Tepoztlán durante una práctica profesional.
La anécdota me da pie a contar muy brevemente la historia del escritor mexicano Emiliano González, un autor de culto para los escasos lectores que conocen su obra. El hijo de la fallecida escritora Julieta Campos forjó una prometedora carrera innovando en el campo de la ficción con su original estilo narrativo y su universo personal, matizado por escenarios como la ciudad del otoño perpetuo, en donde eternamente son las cinco de la tarde.
Su primer libro de cuentos, “Los sueños de la bella durmiente” le valió obtener a sus escasos 23 años el premio Xavier Villaurrutia de 1978. Desgraciadamente, lo que se vislumbraba como una carrera promisoria, terminó derivando en una vida llena de claroscuros personales gracias a sus recurrentes viajes a bordo de la dietilamida tártriga, el derivado sintetizador del Ácido Lisérgico.
Aunque González se mantiene en activo, jamás retomó el nivel que le valió ser reconocido como uno de los autores latinoamericanos más innovadores. Quienes lo conocen personalmente, lo describen como un hombre misterioso, ausente y capaz de cambiar radicalmente de tema mientras habla.
Hay quienes como Albert Hoffman, tienen la suerte de volver del viaje lisérgico para describir un mundo en espiral lleno de formas y colores nuevos. Otros, como Syd Barrett, emprenden un viaje sin retorno a los hoyos negros del subconsciente personal.
Emiliano González habita un lugar a mitad de esos dos estaciones. Como si fuera un globo aeroestático que sube y baja, unido a tierra con un fino vínculo mental que en cualquier momento puede romperse y llevarlo a un plano similar a los mágicos escenarios que describe en sus historias.
No es necesario consumir narcóticos para emprender un viaje fantástico. Basta involucrarse en lo que sueña la bella durmiente para recorrer caminos que se extienden por los márgenes de la imaginación. Que tengan buen viaje.
Etiquetas:
estaciones y aeropuertos,
pedro
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
10 comentarios:
Neeee lo chido es viajar sin estimulos ficticios... lo demas son fredgaderas.... la literatura es desprenderse sin LSD... lo demas vale madresssss....
Existen las drogas naturales:
No dormir
No amar
Leer sobremanera
Vivir con tus ideales
Ser un soñador
Todas estas cosas te hacen diferente a la masa. Pero no un loco.
“Encontrarse en minoría, incluso en minoría de uno solo, no significaba estar loco. Había la verdad y lo que no era verdad, y si uno se aferraba a la verdad incluso contra el mundo entero, no estaba uno loco.” (George Orwell)
Buscando la verdad.
YoSabina
Esa frase de Orwell que puso Sabina es un pinche mantra.
También me recordó al cuento este de Dostoyevski, Un Hombre Ridículo.
Cuánta cultura hay en Recolectivo, chingao... Propongo afilirnos a la SEP y educar a los chamacos de México.
Eso suena muy lindo, Sabina.
Lamentablemente no existe la "verdad"; al menos no como el ideal científico positivista, la verdad es un acuerdo. La verdad es cosa de mayorías, la locura surge de la anormalidad, de la diferencia, el que no forma parte de ese acuerdo, luego entonces, sí que padece de cierta locura(No necesariamente la locura que trabajan las disciplinas terapeúticas).
Propongo que la sep los eduque a ustedes.
Por eso estamos como estamos: porque la SEP nos educó, snif.
Quisiera que me leyeran... quizá les guste mi forma de pensar.
YoSabina
... quizá el texto sirva para romper el mito de la literatura esta plagada de seres desviados y drogos... ya basta de asociar las letras y la cultura con las ondas raras; también hay escritores y artistas fresas... digo...
INDEPENDIENTEMENTE SI HAY ARTISTAS FRESAS O DROGOS LO QUE HAY EN COMUN ES LA INSPIRACIONA Y LAS GANAS DE ESCRIBIR Y EXPRESAR LIBREMENTE...
YoSabina dijo...
Existen las drogas naturales:
No dormir
No amar
Leer sobremanera
Vivir con tus ideales
Ser un soñador
Todas estas cosas te hacen diferente a la masa. Pero no un loco.
Esa mamada que es? pinche vieja pretenciosa.
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