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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
martes, 3 de marzo de 2009
Ejercicio 23: Lo he olvidado.
Tiene días que no pongo atención a nada excepto a las escuetas notificaciones del outlook. Me encuentro en una suspensión animada en la que todo parece moverse y seguir su curso natural excepto yo; engarzado en un traje barato y una corbata de poliester que me oprime el cuello repito día con día la misma rutina: sentado en mi oficina sin poder deshacerme del infernal grillete que me aturde los oidos, el agudo pitido del conmutador y las repetitivas canciones de espera. Las sonrisas fingidas, y los saludos obligados. Los regaños de mi superior y las burlas de mis colegas. La comida insabora del comedor, y aquel par de irrepimibles tetas de Vero, la N1 de la oficina de a lado. El nauseabundo olor del baño, y la maquina de frituras y golosinas que me ha estafado un par de ocasiones. Prisionero tras el eterno avance del tiempo hasta mi hora de salida. NBC me vendió la absurda vida en la oficina como la de Dunder Mifflin, jocosa y divertida... era pura mierda.
Antes escribia aquí pero en el momento que firme ése contrato abandone mis aspiraciones de trotamundos, mis tennis y mi libertad. Deje de ser dueño de mi vida, de mi tiempo o de mi creatividad; hasta el papel con el que me limpio el culo paso a ser propiedad de la trasnacional automovilística alemana donde ahora trabajo. Como el juguete arrumbado de un niño, lo he olvidado... olvide que existia esta chingadera. Me olvide de ti, y sobretodo olvide cómo era el tirarme un pedo sin que una docena de pendejos lo escuchen o mejor aun, lo huelan.
A chingar a su madre cuando me llega la quincena se me olvida todo.
Das Ende. (Fin)
Antes escribia aquí pero en el momento que firme ése contrato abandone mis aspiraciones de trotamundos, mis tennis y mi libertad. Deje de ser dueño de mi vida, de mi tiempo o de mi creatividad; hasta el papel con el que me limpio el culo paso a ser propiedad de la trasnacional automovilística alemana donde ahora trabajo. Como el juguete arrumbado de un niño, lo he olvidado... olvide que existia esta chingadera. Me olvide de ti, y sobretodo olvide cómo era el tirarme un pedo sin que una docena de pendejos lo escuchen o mejor aun, lo huelan.
A chingar a su madre cuando me llega la quincena se me olvida todo.
Das Ende. (Fin)
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Lo he olvidado,
Zimmerman
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
8 comentarios:
Que ya habian sacado a este joto imbecil?
Me perdió desde el primer enunciado.
puto
No pueden sacarlo pendejo el invento esta mamada.
Deberias estar en tuiter o algo, la vdd si hace falta leerte.
No había logrado expresar tan claramente lo que siento desde que estoy trabajando.
El aftertaste de la quincena...es lo más contradictorio que puedo haber encontrado en toda mi vida.
Y el aftertaste de los mecos no te gusta?
tal vez porque logras capturar casi perfectamentelo que se siente trabajar en un lugar que odias, que este texto no está chido
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