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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
miércoles, 30 de septiembre de 2009
Amores de un rato
Me regaló unos amores de un rato.
"Así se llaman, tonto," respondió a mi gesto de confusión, "ni empieces a quererles encontrar significado oculto. Necesitan mucho sol y poca agua. Cuando germinan, salen flores de varios colores."
Nunca me habían regalado flores. Se me escapó la reacción apropiada.
Amores de un rato. Sí les encontré significado oculto, pero me lo guardé.
Cortamos.
La botella vacía de whisky quebró mi orgullo. Salí al balcon y cerré la puerta, silenciando la música y a mis amigos falsos. No contestó mis llamadas en la madrugada. Mi aliento alcohólico hubiese expulsado la solución a todos nuestros problemas, pero la noche cebó mis palabras.
En un momento de ceguera y rabia, oriné las flores, aún en sus macetitas temporales de plástico.
Desperté y no pude dejar de pensar en ella. Sus intentos de pegarme con la almohada cuando comentaba que los dedos de sus manos eran como patas de gallina. Su colmillo chueco. Su silencio, inmersa en pensamiento. La vena enorme que sale en su frente cuando muere de risa. Sus labios destruídos por su propia ansiedad. La cicatriz en su ombligo cuando se le infectó el arete y nunca pudo ponérselo.
Al amanecer salí al balcon y mi fiel compañero -el dolor de cabeza de mañana- rápidamente se acomodó en su nido en mi corteza, pulsando. Los amores de un rato descansaban en el sol muriendo por germinar. Débiles y sin razon de existir, ignoraron su inminente destrucción. De pronto, mis rodillas cedieron y me colapsé, un enorme sentimiento de pérdida invadiéndome.
Sumergí mis manos en la tierra aún húmeda y escarbé. El fétido aroma de mi orina me reconfortó. Un pensamiento brilló fugazmente cuando mis manos arrancaron a los amores de su macetita de plástico, sus frágiles raíces colgando entre mis dedos:
"Asfíxialas."
Cerrando los ojos, planté a los amores en su maceta, y vacié el saco de tierra que compré para plantar las flores juntos. Pude sentir la vida en ellas, y juraría haberlas visto enverdecer frente a mis ojos.
Satisfecho momentáneamente, no pude controlar la urgencia por chuparme los dedos. Probando primero con uno, mi lengua seca tímidamente acaricio mi pulgar, hasta aceptarlo entero en mi boca. La tierra con orines había adquirido la consistencia de heces. Sentí mis ojos perder enfoque mientras metía dedo tras dedo, chupándolos hasta dejarlos limpios. Escarbé debajo de mis uñas con los dientes. Intenté meter mi mano entera hasta tocar mi garganta, casi devolviendo. Me sumergí en un trance primal, y mi mente se revirtió miles de años atrás en la evolución.
Adquirí las características de un animal. Mas no los elegantes atributos de un refinado depredador, sino de un animal doméstico torpe, de pequeños ojos negros. Mi hocico masticó con poca inercia.
Mis celos e ira desvanecieron, y el animal, cuya sed he saciado incontables ocasiones, creando mis mejores y peores momentos, encontró paz.
Fue así como celebré un año más de lograr nada, uno más de complaciencia y de dejar ir, de no hacer el esfuerzo.
Es el aniversario tóxico que se celebra viendo el techo en silencio. Donde uno se traga, a garganta abierta, la propia cosecha de mierda de la proverbial siembra. Que nadie marca en su calendario mas que una mano llena de cicatrices, y que el animal irracional lamenta en el anonimato en un balcón.
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Aniversario,
salaverga
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
16 comentarios:
Estoy perdidamente enamorada de slaaverga, esto es hermoso. Saludos.
La sorpresa más chingona del aniversario.
wow! que relato tan poderoso e inesperado.
Está bien verga Salaídem.
medio sick, but i like it
Es la primera vez que comento aquí, pero ahora tenía que hacerlo. Esto está BÁRBARO! Lo mejor del aniversario hasta ahora, y eso que ya van varios posts buenos.
una puta te mando a la verga y comiste tierra meada, eres un gran poeta
chingon pinche salaverga, resurgiendo de entre las cenizas digo de entre la mierda
Lo hubieras titulado simplemente "Portulaca umbraticola".
eeeeeewwwwwwwgg
estuvo chido, pero queria preguntarle a la Doo Dah si es cierto que estuvo abortando en el df?
espero te sodomizen con un cactus...
Si extrañaba tus fumadencias, gordito. snif.
Lanchero, no te hagas wey
Raza, gracias a todos por sus comments, exito
Chido
No leo mucho este blog (ni ningún otro a decir verdad) pero de lo poco que he leído por acá, esto me ha encantado...
Saludos.
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