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Estos son los ejercicios en Recolectivo
Ejercicio 38: Refranero Popular
Ejercicio 33: Inocentes esperanzas
Ejercicio 31: Sueños de pueblo
Ejercicio 30: Héroes sin calle
Ejercicio 26: Egolatria Desinteresada
Ejercicio 25: Señales del Apocalipsis
Ejercicio 23: Miedo a los niños
Ejercicio 18: Otra forma de morir
Ejercicio 17: 27 de enero, 2059
Ejercicio 13: Recuento de daños
Ejercicio 12: Un toque de mota
Ejercicio 9: Rebelde sin causa
Ejercicio 7: Obsesiones infantiles
Ejercicio 6: Si tuviera una maquina del tiempo...
Ejercicio 4: Asústame panteón.
sábado, 20 de marzo de 2010
... horas extras
Veo el cielo, muy azul y luego gris, y luego azul otra vez. Un claxon incesante intenta apresurar la marcha de carros sin éxito. Se abren puertas y la gente usa sus manos de sombra, viéndome de todas direcciones. Una mujer se toca un escapulario y parece que se va a desmayar. El cielo, ahora un azul muy pálido, es súbitamente cubierto por caras desconocidas. Muchas caras, todos muy serios, nadie hace nada. Son reemplazadas por caras con tapabocas, ladrando órdenes, dispersando las otras caras. Por un momento me parece muy entretenido, pero otro momento mis órganos juegan a moverse al mismo tiempo todos a un lado contrario, y un dolor agudo, blanco como imagino la barba de Dios, de pronto negro como un vórtice en el espacio, absorbiendo todas mis membranas a otra dimensión.
Hijo, hijo, hijo, dice un tapabocas. Mande, mande, mande, contesto pero mi boca no coopera.
A la cuenta de tres me levantan del pavimiento y las manos que me sostienen a su vez entierran vidrios en mi espalda. Después la camilla dura entierra otros tantos vidrios en mi nuca. Me quiero rascar pero mis movimientos son reprimidos por otras manos y finalmente tiras y cinturones y cuellera y el cielo ahora gris es nuevamente reemplazado por el techo de una ambulancia.
Me pregunto a dónde iba cuando todo pasó. Quiero preguntar por mi carro, pero temo que mis esfuerzos se interpreten como mi deseo por más cinturones. Pienso en mi carro, en los vidrios en mi cabeza. No recuerdo a dónde iba, y mi intento de recordar de dónde venía es interrumpido por mis órganos juguetones y un ardor tan concentrado y vivo que llego a sentir el placer de un orgasmo apresurado.
Siento cada piedra, cada tope, cada bache que siente cada llanta de la ambulancia. Un tapabocas abre un ojo, luego otro y me deslumbra con luz, y cuando ajusto mi vista veo el reflejo de mi pecho en sus lentes, y soy la obra maestra de Jackson Pollock. Detecto un fétido aroma a heces que me llena de verguenza, y detrás de la mirada de esos lentes, detecto un fastidio creciente, mas no porque me haya ensuciado. Esa mirada la leo tan clara que no me queda ninguna duda. Esa mirada acusa: "Sicario".
Haz siempre el bien, decía mi madre. Madre, hice el bien. Pienso en los periódicos, en los editores que asumen y generalizan con temor por sus vidas, que omiten detalles y generalizan por temor a no volver a ver a sus hijos. Que conectan un punto con otro y se mienten a sí mismos. Pienso si seré generalizado, y pienso en el rostro de mi pobre madre cuando lea la nota, y sea condenada por los círculos de sus pocas amistades.
Mi padre. Se refugiará en la cocina en las noches. Abrirá y cerrará su puño, tomará un trago largo y amargo y lo volverá a abrir y cerrar para ver si desaparece el temblor de su mano. Se culpará, pues no pudo sacarnos de esta ciudad nunca, por más que quiso. La ciudad que Dios tiró a los perros como un pellejo, que el mismo infierno abandonó de la verguenza. Porque hay cosas peores, cosas que nacen de la podredumbre de la condición humana. Algo feo que crece en la oscuridad como un hongo, hasta que toma vida propia y se adueña de ciudades y le arrebata la paz a los hombres y mujeres.
Un tapabocas exclama y siento un pequeño piquete, y ese piquete se convierte en el centro de mi universo, y del punto el cual imagino infinitamente pequeño, ocurre una gran expulsión de vida, que derrama un placer como nunca antes he sentido, que me abraza y arropa y consuela, me suspira al oído y siento lágrimas humedecer mis ojos ahora cerrados.
Es seguido por un momento de lucidez absoluta y perfectamente horizontal. Ahora entiendo qué ha sucedido. No siento miedo, siento una gran pena.
No veo mi vida pasar ante mis ojos. No veo un globo rojo ni un video en blanco y negro, no veo un pastel con pocas velas, ni las manos de mi madre como tenía pensado.
El techo de la ambulancia se abre y nuevamente veo el cielo azul, brillante y orgulloso. Me paro lentamente, sintiéndome como nuevo. El tapabocas ve su reloj y toca mi cuello, pegado a mi cuerpo el cual sigue acostado en la camilla. Hay un hoyo en uno de mis calcetines.
Ahora recuerdo de dónde vengo y a dónde iba, pero no tiene ninguna importancia. Siento una gran pena, porque pude haber comprado un carro quizá menos ostentoso, pude haberme aguantado el calor en vez de ese oscuro polarizado, pude haberme pasado en rojo.
Pude haber vivido más. Pude haber tenido un propósito.
Daría lo que fuera por ser la pesadilla de alguien más. Por despertar, y tener años de una vida larga. Por tener más tiempo, meses, semanas, días....
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Horas extras,
salaverga
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Nuestros bloggers no los selecciona el azar, ni un dedo en el cielo, ni un niño de la lotería nacional; nosotros los seleccionamos de acuerdo a su peculiaridad y estilo de escribir. Recolectivo no es un blog abierto a cualquiera pero tendremos invitados.
A continuación nuestra lista de colaboradores:
Srta. Pelo Irritante adolescente con complejo de Peter Pan. De calvita sexy y gracioso caminar. Aspirante a mimo. Ha usado el mismo par de zapatos en los últimos 7 años y sólo se baña los domingos .Dicen que es rara: lo es.
Freddymatico Zimmerman. Blogger de orejas perfectas y patillas de taquero. Sarcástico engreído de comentarios corrosivos. Egocentrico jactancioso con pretenciones de macho-alfa, de piel sensible y todo poderoso. En constante contacto con su lado femenino.
Huevo Luis, nada más. Blogger venido a menos. De niño creía que Chinampa era una ciudad, pero ahora ya no está seguro. Lo acusan de ser un montón de cosas, casi todas ciertas. Él es Luis, nada más.
Salaverga. Sonorense jocoso con ínfulas de mafioso siciliano. La versatilidad y el garbo de un exiliado voluntario, que a vivencias propias, sabe que puede ser más frío el desierto de un país decadente y avaricioso, que el mismo Rio Bravo en los raudales de agosto.
Mulder. Mediocre heroe del canal 5. Desempleado de final de temporada. Escritor de lo anormal y cazador de lo paranormal. Valiente captor del Chupacabras. Fiel amante de Scully y perseguidor de extraterrestres furtivos.
NEB. Publicista frustrado prófugo de los yermos publicitarios y desertor de la semiótica. Amante de lo kitsch y buena onda. De repugnante y nauseabundo sentido del humor.
Yo soy Ella. Costeñita en el exilio. Alcohólica en proceso con la habilidad para permanecer dormida largas horas ininterrumpidas. Con tendencia a caer y accidentarse. Los internets la odian y ella odia el aguacate.
Caballero. Televiso y comunicólogo. Locutor y productor de obviedades inherentes. El maestro limpio de los blogs,
autentico portavoz del proletariado con tildes de barrio bajo. Burgués desidioso con aspiraciones de Zabludovsky.
Kabeza. Monero nacido en el desierto y exiliado en el asfalto. Fuma para esconder el bigote y dibuja porque no le queda de otra. Extraña las tortillas de harina, por eso adopto a la Tía Rosa.
Plaqueta. Como no daba una socializando ni bailando salsa, tuvo que abrir un blog. Se dice que cuando muera encontraremos sobres de Splenda regados entre sus pertenencias. Ama tanto a los hombres que le gustaría ser uno, aunque la idea de ligar con mujeres la asquea (pinches viejas). Abusa de los paréntesis (por ejemplo).
Guffo. Su mayor temor es ver a Cepillín sin maquillaje y una vez llego hasta el nivel del pretzel en Ms. Pac-Man. Ha tenido una vida provechosa y llena de triunfos, como podrán darse cuenta.
Changos. Fiel practicante de la ley del mínimo esfuerzo. Inconforme estudiante de ingeniería. Inconforme hijo de familia. Naco, inculto y borrachín. Torpe y descoordinado. Tipo de pocas palabras y aspiraciones. Indispuesto al desarrollo si este implica abandonar la comodidad de la sombrita.
Rox. Computita manipuladora. Se le vio por última vez con una caja de cartón de leche Lala en el aeropuerto acosando extranjeros. Señas particulares: Pecas en las nalgas y tendencia a morder. Padece de sus facultades mentales.
Canibal. Chamaco de rancho. Flaco, prieto, panzón y alcohólico. Cuasimisógino. Amante de la crítica a lo wey y del mundo porno. A veces llora en las mañanas, cuando recuerda la muerte violenta de su perro Jicotillo... pero ya lo está superando.
LaMaga. Monógama rehabilitada. Sobrevivió al ataque de sus propios tacones teiboleros (ya no hay lealtad en este mundo). Fanática de los cuentos (los reales, los ficticios, los propios, los ajenos y sobre todo los que le han regalado a título personal). Le gustan las películas repetidas y los planes malévolos. Las fuerzas superiores la odian.
Perdidos en acción.
Falso Profeta. Lanchero Escritor enmascarado de alta nobleza. Blogstar de naturaleza sobrevalorada. Proveniente de modesta cuna pero con afanes de opulencia. Porque su sangre, aunque plebeya, también tiñe de rojo.
22 comentarios:
poderoso tiro de larga distancia, landon timothy DONOVAN, tronco CORTO, salagnomo
Maestro (hazla de pedo si quieres), Que, pero que de la verga ya tus post, pinche filósofo de la vida venido a menos, no mames, que sigue después unos pinches poemas o qué pedo ?, Arrrgg, pésimos tus post !!!, voy a vomitar, no se si por los pinches tacos de ayer en la noche o por leer tu chingadera...
negro como un vórtice en el espacio
te referias al poderoso VORTISE purpureo de tamara de anda, no?
fue buena la intención... no me convenció. Echale.
"[...]hay cosas peores, cosas que nacen de la podredumbre de la condición humana." Creo que fue la frase que más me gusto, sigue así carnal
Dos de los comentarios anónimos de aquí son del pelón PEDERASTA conocido como Ulises Axel, siempre se la pasa hablando pestes de todo mundo y no le gusta después que lo humillen por su trompa de mamadora.
¿Y a quien le interesa, chilindrina pendeja?
Auch. Buen post.
Daría lo que fuera por ser la pesadilla de alguien más."
Bien hecho
No entiendo que carajos tenía que ver todo esto con horas extras.
Y quien no le teme a ser acusado injustamente por los medios como "malo" es porque no vive en el norte de méxico.
Y quien no le teme al vacio de la existencia, es porque no es un gordo wetback DONOVAN venido a menos que hace anucios para el melate o una pinche lotería asçi, la verdad no me acuerdo.
Daría lo que fuera por ser la pesadilla de alguien más. Por despertar, y tener años de una vida larga. Por tener más tiempo, meses, semanas, días.... horas extras.
Se continua con el titulo, duh!
No mames, encontraste la chispa, antes no eras chevere.
jejejeje eres heterosexual, te gusta el PODEROSO pero no por eso menos VERTIGINOSO ano de plaqueta jejejeje
me gustó mucho. Sentí lástima por el tipo.
Saludos :D
Quién te crees ?, Octavio Paz o qué pedo ?...
¿Qué pedo mi estimado Sala?... No mames, eso de que te maten y te confundan con sicario está bien pinche cabrón... Ya ves lo que pasó en Monterrey con los dos chavos que eran estudiantes y que en un principio señalaron de sicarios... Pinches mamadas, salir de la escuela y que te mate un refuego :S
los anonimos 1,2 y 7 fueron del sin vida del puerco joto latino, ulises trompas axel, que nomas se la pasa valiendo verga toda la semana
¡muerte al puerco joto latino!
¡muerte al puerco joto latino!
¡muerte al puerco joto latino!
¡muerte al puerco joto latino!
¡muerte al puerco joto latino!
¡muerte al puerco joto latino!
¡muerte al puerco joto latino!
¡muerte al puerco joto latino!
¡muerte al puerco joto latino!
¡muerte al puerco joto latino!
¡muerte al puerco joto latino!
¡MUERTE AL PUERCO JOTO LATINO!
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¡MUERTE AL PUERCO JOTO LATINO!¡MUERTE AL PUERCO JOTO LATINO!¡MUERTE AL PUERCO JOTO LATINO!
Que rico...
Que rico es venir, escribir algo y saber que le vas a cagar la madre a alguien, o no mi buen ?, chingue a su madre la nariz, cuiiiink... HUEVOS !!! De la verga tu post Maestro.
A mi si me gusto, el sabado no lo lei como que me dio guevita, lo acabo de leer hoy y la neta esta chingon.
Y los del chingativo que vayan a chingar pero a su puta madre.
Chias.
Muy bueno.
Again outstanding post...whoever you are in real life. If you want you can be bigger than Garcia Marquez. you blow my socks off. good job.
Do not pay attention for the stupid comments of the mugrosos tamaleros que opinan.
The guy from LA
The gay from LA
vas y chingas a tu puta y pocha madre.
Same to you...fucking under developed fagot .I.
shit I forgot again...
The Guy from LA
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